Traje de guerra

São as flores que desabrocham no vestido,

Buscando vida no amanhã que nos espera,

Doando à tela um formoso colorido,

Flores lânguidas de uma cruel primavera.

Corre o vento sobrepondo o alarido,

Povo perdido, triste o fim que tivera,

Cheiro de cravo junto ao sangue dorido,

Carmim tecido, que a paisagem tempera.

O que confronta com esse jeito altivo,

Essa dama, que só, vagueia pela terra,

Lançando aos mortos um olhar compassivo?

É só mais uma alma que seu ciclo encerra,

E o seu sentimento, é um ódio nativo,

E o seu vestido? Mais um traje de guerra.

Rejane Alves